Desorden del amor

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Estar contigo o no estar contigo. Es la medida de mi tiempo. Es, ya lo sé, el amor: la anciedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.